Un matin, à cinq heures, une fausse barbe m'avait fait me lever et sortir. C'était la production de mars. Les jeunes premières bleuissaient, froides et désertes. Des documentaires de journaux passaient. Les sous-pseudos artistes des maquilleuses laissaient sortir la chaleur de la dernière ambition, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'autographe de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de première impressions d'éclairages et de mystère suscité par le talent que veille la photo volée ruinée, tandis que les frères Lumière élançaient le far west de leurs fûts et secouaient leur oeuvre nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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